Un hombre estaba sentado mirando
el paquete, o eso pretendía. A los pocos segundos se le desenfocó la mirada, y
pasó a ver más allá. Pasó a tener demasiadas cosas en la cabeza, hasta el punto
de formarse una película que transcurría demasiado rápido como para intentar
descifrarla. Unos instantes después, alargó el brazo para coger el paquete,
buscando un cigarro con movimientos automáticos. Se sacó una caja de cerillas
del bolsillo, prendió una y la acercó al que ya tenía esperando entre sus
labios. Inspiró profundamente, miró al techo y empañó su mirada con una oscura
nube grisácea.
Sintió el cuerpo cansado, como si el centro de la Tierra tirara
de su existencia con un fuerte magnetismo. Se encontraba dando otra calada cuando
desvió la mirada hacia atrás, al centro de la habitación.
Hay veces en las que uno se ve
desde fuera en ciertos episodios. Tal llega a ser la desconexión de la mente
con los actos, que no se llegan a recordar ciertos tramos porque se asume que
no nos pertenecen. Este fue el caso que vivió Thomas cuando se encontró un cadáver
en la alfombra, que estaba adquiriendo un tono terráqueo al mezclar las fibras
de color con el fuerte rojo de la sangre coagulada. Cuando se dio la vuelta y
vio a aquella mujer, con la mirada perdida en el abismo, sintió que alguien le había
puesto con una mano invisible hacía unos minutos en ese escenario surrealista.
- Joder - musitó con el cigarro
entre los labios.
Sin alterar apenas su
respiración, Thomas estudió con más detenimiento la situación. El cuerpo estaba
tumbado en una posición artificial, como si la hubieran forzado contra el suelo
poniéndose encima. La fuente de sangre parecía venir del cuello, donde su
perspectiva sentada no le terminaba de revelar el corte que tenía, pero se
adivinaba por el color especialmente oscuro de la ropa y del pelo, de un color
dorado en su inicio. Al llevarse de nuevo el cigarro a la boca, descubrió que
sus manos estaban completamente bañadas en rojo, habiendo adquirido una textura
cuarteada fruto de la sangre seca entre los pliegues de los dedos.
Ahora sí que estaba jodido.
Thomas cerró los ojos, frotándose
las sienes con la mano que tenía libre, sin parecer importarle la sangre que
acababa de descubrir. Intentó retroceder a un punto que tuviera claro, de ese
mismo día, o de esa misma semana. Intentó recordar algún aspecto que le
vinculara a ese momento.
- Qué cojones ha pasado, joder… -
gimió con hastío, como si no fuera la primera vez que se encontraba en aquella
situación.
- Lo has vuelto a hacer – escuchó
decir a una voz. No había nadie en la habitación, tan sólo estaban él y el
cuerpo de la chica, que cada vez adquiría nuevas tonalidades en el camino hacia
la descomposición.
- No, no, otra vez no… - Thomas
estaba cansado, quería irse a su casa y meterse en la cama, deseando que fuera
una terrible pesadilla.
- Hay que salir de aquí, Tom –
dijo la voz, con un tono que parecía cariñoso pero tajante. – Vamos, limpia tu
rastro y sal de aquí echando hostias.
Inmediatamente después, Thomas se
levantó de la silla con un nuevo aire, como si le hubieran inyectado energía y una
fuerte determinación. Dejó la colilla en la mesa, al lado del paquete de
tabaco, y se puso manos a la obra. En una rápida inspección del piso encontró
varios trapos y un bote de lejía, que no tardó en usar en todos los elementos
que pensaba que podía haber tocado. Especialmente, en el cuchillo de cocina que
yacía al lado del cadáver.
Thomas mantenía una expresión
impertérrita mientras realizaba la limpieza, como si hubiera sido estrictamente
enseñado sobre cómo proceder para eliminar sus pasos en una escena de un
crimen. Sus movimientos eran rápidos y precisos, buscando la perfección al
limpiar minuciosamente el mango del cuchillo. Examinó el cadáver buscando
signos de forcejeo y encontró rastros de sangre en las uñas de la mujer. Sin pararse
a buscar dónde podía haberle arañado, dedicó más de veinte minutos a cortarle
las uñas y limpiar todo posible rastro orgánico de las mismas, gracias a un kit
de manicura que encontró en un neceser, dentro de un armario del baño.
Una hora después, Thomas miró
satisfecho el escenario final tras su tarea. Cogió su paquete y lo metió en el
bolsillo de su chaqueta, que había estado todo este tiempo colgada en la silla.
Intentó repasar algún detalle de los eventos que pudiera darle pistas sobre si
se dejaba algún cabo suelto, pero sólo tenía imágenes en negro sobre esta
última semana, sacudiendo la cabeza con insistencia en la búsqueda de mayor
claridad.
Abrió la puerta de la casa y
cerró con cuidado, tratando de no hacer ruido. Tras reorientarse brevemente,
bajó las escaleras del cuarto piso, hasta que salió a la calle. Debía ser de
madrugada, porque el sol acababa de asomarse por los edificios con un tono
anaranjado y tan sólo había un barrendero limpiando la acera de enfrente con
parsimonia. Thomas se ajustó la chaqueta y eligió un sentido de la calle,
concluyendo que se terminaría orientando en algún momento.
Fue así como Thomas comenzó un
nuevo capítulo del que nunca terminaría de salir.
