Me imagino en otro tiempo, en otro lugar. Y respiro
profundamente, trasladando mi mente a aquel ente corpóreo que ocupé alguna vez.
Cuando podía traspasar las fronteras imaginarias que nos
hemos dibujado, y obedecía a mis deseos de libertad.
Esta noche es muy fría, la lluvia golpea la ventana a
principios de Abril, y no parece querer irse. Se puede sentir la humedad en el
aire.
Me pongo las botas, ajusto mi abrigo y me cubro con la
capucha, para salir por la puerta mirando al suelo, pisando los charcos sin
remordimientos.
Sueño despierta con recorrer las calles y adentrarme en
paraísos desconocidos con los que grabar nuevos recuerdos que engrosarán mi
biblioteca de borrachera nostálgica.
Y sin embargo, estoy aquí, haciendo uso de esos libros
embriagadores. Nunca está de más releer algún clásico para recordar la importancia
que cobran en el salón.
Qué buenos recuerdos que tenía escondidos, sin duda hay
algunos que mejoran con los años, cuando sólo quedan las partes dulces y lo
agrio se pierde en la vejez.
Hace tan poco tiempo que decía no tener tiempo para nada,
que parecen años los que me diferencian de la masa de nervios que andaba por
Madrid. Han sido años de los que no tengo apenas recuerdos memorables grabados,
pasando como una etapa anónima en mi vida, un periodo sin pena ni gloria, de
absoluta indiferencia significativa.
Ahora mis pies están suaves y blanditos tras haber dejado
los tacones en el armario.
Qué raro es volver a mi niñez. Qué raro es que tengas días y
días sin propósitos definidos, sin planes establecidos con tanta anterioridad
que raya la obsesión.
Qué raro es no saber qué día de la semana es, hasta que te
paras a consultarlo.
Qué raro es volver a esa etapa en la que los días pasaban
despacio, de la importancia que le dabas al tiempo sin siquiera saberlo.
Esto da que pensar.
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